O muito que me recusam,
dá-me o poema
em seu corpo de ar.

A alma faz o que não existe
e da sombra pousada sobre os olhos
vai desenhando a figura além do alcance das mãos.

É pouco, é bastante,
é um ter sem que se tenha,
um tempo que parece não passar
pois que nada acontecendo,
nada é destruído.